El muro de Tsoi en la calle Arbat de Moscú, cubierto de pintadas y mensajes

Cuando el rock soviético salió del sótano

En el número 13 de la calle Rubinstein, en Leningrado, una sala de actos con sillas de madera se llena hasta los pasillos. En el escenario, un grupo afina guitarras mientras un funcionario revisa las letras que han presentado por escrito. Los músicos han aceptado la censura a cambio de algo que hasta entonces no tenían: un escenario legal. Es la primavera de 1981 y acaba de abrir el Club de Rock de Leningrado.

De aquella sala salió buena parte de la música que acompañó a la Unión Soviética en su última década. No era un movimiento político, pero cambió la manera en que una generación hablaba de sí misma.

Un club con permiso

Antes del club, el rock soviético vivía en conciertos en pisos particulares, los kvartírniki, y en grabaciones caseras que se copiaban de cinta en cinta. El club, abierto el 7 de marzo de 1981 bajo la tutela de una casa de cultura, ofreció a los grupos un sitio donde tocar sin arriesgarse a una multa ni al cierre de la sala. A cambio, las letras pasaban por un comité. La negociación entre libertad y control marcó toda la década.

Cuatro nombres para empezar

  • Aquarium. El grupo de Borís Grebenshchikov, fundado a comienzos de los setenta, fue el patriarca de la escena: letras poéticas, influencias de Dylan y de los Beatles y un aire místico que lo distinguía de todos.
  • Kino. La banda de Víktor Tsoi, formada en 1981, convirtió el post-punk en himno generacional. A su historia le dedicamos un artículo propio.
  • DDT. Nacido en Ufá, el grupo de Yuri Shevchuk se instaló en Leningrado a mediados de los ochenta y aportó un rock más duro y una voz rasgada y combativa.
  • Nautilus Pompilius. Llegado de Sverdlovsk, la actual Ekaterimburgo, con Viacheslav Bútusov al frente, demostró que había vida rockera lejos de Leningrado. Sus canciones volverían a sonar en el cine de los noventa, en «Brat».
El muro de Tsoi en la calle Arbat de Moscú, cubierto de pintadas y mensajes
El muro de Tsoi en el Arbat, 2010. Foto: Hshuvaeva (Wikimedia Commons, dominio público).

De la cinta al estadio

Con la perestroika, a partir de 1985, el rock salió de los sótanos. Los grupos empezaron a grabar con sellos oficiales, a llenar estadios y a aparecer en el cine y en la televisión. Las canciones que antes circulaban en cintas copiadas sonaban ahora en todas partes, y algunas, como las de Kino, se convirtieron en himnos que se cantaban en la calle.

La década terminó de golpe. En agosto de 1990 Víktor Tsoi murió en un accidente de tráfico en Letonia, y en la calle Arbat de Moscú sus seguidores empezaron a cubrir una pared de mensajes. El muro de Tsoi sigue allí. Poco más de un año después, la Unión Soviética había dejado de existir.

Lo que dejó

Preguntas frecuentes

¿Por dónde empiezo si no conozco el rock soviético?

Por los cuatro nombres de esta lista: Aquarium para la poesía, Kino para los himnos, DDT para la rabia y Nautilus Pompilius para las melodías.

¿Por qué se llama «soviético» y no «ruso»?

Porque nació dentro de la URSS y se cantaba en ruso en casi todas sus repúblicas. Muchas de esas bandas siguieron tocando después de 1991.

¿Qué fue de Kino tras la muerte de Tsoi?

El grupo se disolvió. Tsoi murió en agosto de 1990 y sus compañeros no continuaron sin él.

El rock soviético de los ochenta no derribó ningún régimen, pero dio palabras a quienes vivieron su final. Sus letras hablaban de cambio, de cansancio y de libertad interior en un país donde esas palabras pesaban. Por eso sigue vivo: cuando un grupo de chavales canta a Kino con una guitarra en un parque ruso, no está escuchando música antigua, está repitiendo la canción que sus padres cantaron cuando todo empezó a moverse.

Muro de Tsoi en el Arbat de Moscú, cubierto de graffiti en homenaje a Víktor Tsoi y Kino

Víktor Tsoi: la voz de Kino

El 15 de agosto de 1990, Víktor Tsoi iba al volante de su Moskvitch por la carretera de Sloka a Talsi, cerca de Tukums, en Letonia. Chocó con un autobús. Tenía veintiocho años. Detrás quedaban un concierto enorme en el Luzhnikí de Moscú y unas cintas a medio hacer con el guitarrista Yuri Kasparyán. Delante no quedó nada, salvo la voz ya grabada y un eslogan de pared: «Tsoi vive».

Víktor Tsoi actuando en el DK Svyazi de Leningrado en 1986
Víktor Tsoi en el DK Svyazi, Leningrado, 1986 (Wikimedia Commons, CC0).

Había nacido en Leningrado el 21 de junio de 1962, hijo de un ingeniero de origen coreano soviético y de una profesora rusa. Escuela de arte, bajo en grupos de adolescentes, expulsión, y luego el oficio de tallista en madera. Las manos aparecen dos veces en esta vida: en la talla y en la guitarra. Hacia el cambio de década se juntó con Alexéi Rýbin. El grupo se llamó primero Garin i giperboloidy, «Garin y los hiperboloides», por la novela de Alexéi Tolstói; enseguida fueron dos y el nombre pasó a ser Kino, cine. El Leningrad Rock Club los acogió. Borís Grebenshchikov, de Aquarium, empujó las primeras grabaciones caseras. El debut, 45 (1982), circuló en magnitizdat: cinta de mano en mano, no disco de tienda.

La voz seca

El sonido es seco. Post-punk, new wave, riffs limpios, batería marcada, una voz casi hablada, sin adorno. Las letras caben en una imagen: la ciudad de noche, el camino, la espera, el «nosotros» de una generación. Peremen! («¡Cambios!») se volvió himno de muchos oyentes de finales de los ochenta, un anhelo colectivo que no hace falta colgar de un partido. Gruppa krovi («Grupo sanguíneo»), el disco de 1988, disparó la popularidad. Zvezda po imeni Solntse («Una estrella llamada Sol»), de 1989, es la noche. Alrededor quedan Kukushka, Pachka sigaret, Spokoínaya noch, y los discos de en medio —Nachálnik Kamchatki, Eto ne lyubov, Noch—, cuando Kino todavía era underground y Tsoi, en la sala de calderas Kamchatka, trabajaba de fogonero.

Víktor Tsoi en concierto con Kino, Leningrado hacia 1986
Víktor Tsoi con Kino en concierto, Leningrado (c. 1986). Foto: Tim Penn / knackeredhack (Wikimedia Commons, CC BY 2.0).

En Assa (1987), de Serguéi Soloviov, sale como él mismo: el rock entra en el cine soviético de la época sin disfraz. En Igla (La aguja, 1988), de Rashid Nugmánov, es el protagonista. Parte del rodaje y del imaginario visual mira a Almatí, ciudad con la que la familia tenía lazos: su padre nació en Kazajistán. La gabardina, la mirada fija, la economía de gestos: eso es lo que vieron quienes nunca pisaron el Rock Club. Las películas no inventaron a Kino. Le dieron silueta.

Veintiocho años

Lo enterraron en el cementerio Bogoslovskoye de Leningrado. Los compañeros armaron el álbum póstumo, el llamado Álbum negro, con las voces que ya estaban. El lema Цой жив apareció en muros de todo el país. En Moscú, el muro de Tsoi del callejón de Arbat sigue siendo lugar de peregrinación. En San Petersburgo, la antigua sala de calderas donde fue fogonero es club y museo informal de fans.

Tsoi se quedó en el umbral de los treinta, con una voz que pedía cambios y nombraba una estrella. El Moskvitch fija esa vida mejor que una lista de discos: un coche soviético, una carretera letona, un fogonero que había llenado el Luzhnikí. Kino se escucha todavía, también quien no vivió la URSS. Las canciones aguantan sin la gabardina. La gabardina, en cambio, no aguantaría sin las canciones.